LXXX

Граф Оливьер взошел на острый холм,

Вправо глядит на травянистый дол,

Видит он там: идет поганый род.

Громко зовет собрата своего.

«С испанских стран идет к нам свет и звон,

Латы горят, из шлемов бьет огонь.

Большой грозит нашим франкам урон.

Предал нас всех негодный Гуенелон:

Нас в арьергард сюда назначил он».

«Изволь молчать! — сказал Роланд-барон: —

Он — отчим мой: ни слова про него».