CLXXX

Видит король: погиб поганый род;

Кто истреблен, а кто в реке утоп;

Его бойцам на славу был улов.

Сходит с коня благородный сеньор,

На землю пал, творца восславил он.

Чуть поднялся, видит: солнце зашло.

«Здесь — наш привал», — проговорил король.

Нам в Ронцесваль возвращаться темно:

Кони у нас умаялись давно.

Снимите с них и узду и седло,

Пустите их пастись среди лугов».

Франки в ответ: «Воистину, сеньор».

Аой.