CLXX

Чует Роланд, что смерть его торопит.

Он поднялся, покрепче встал на ноги,

Нету в лице ни капли алой крови.

Вот он к скале темнобурой подходит,

Бьет девять крат в отчаяньи и в злобе.

Звенит клинком: не зазубрит, не сломит.

«О! — молвил граф:— На помощь, матерь божья

О, Дюрандаль! Сгодилась ты на горе!

Коль я умру, ты не нужна мне боле.

Стольких с тобой мы побеждали в поле.

Столько земель великих побороли,

Где правит Карл с седою бородою.

Пускай бегун не владеет тобою.

Досель была ты такому на пользу,

Каких уж нет во Франции привольной».