XXXIV

Марсилий царь побагровел лицом;

Держит он дрот, потрясает древком.

То видит граф, за меч берется он,

На два перста потянул из ножей.

И говорит: «Ты светел и хорош!

Пока висишь ты на бедре моем,

Не укорит нас Франции король,

Что я погиб один в земле чужой,

Лучших из них лопотчую тобой».

Мавры кричат: «Разведем этот бой!»