XXVII

Граф Гуенелон вернулся в свой шатер,

Стал надевать свой дорогой убор,

Лучший из всех, какой он выбрать мог:

Шпорой златой он украсил сапог,

Свой меч Морглейс привесил он на бок,

Затем вскочил к Тачебрюну в седло.

Стремя держал Гуинмер родной его.

Видели б вы, как плакал ратный род!

Все говорят: «О, горе вам, барон!

Здесь при дворе вы живете давно.

«Знатный вассал» зовут вас поделом,

Кто присудил отправить вас послом?

Вас защитить не сможет сам король.

Как смел Роланд вас избрать для сего.

Когда ваш род так знатен и высок?»

Затем рекли: «Возьмите нас в поход».

Но он в ответ: «Да не попустит бог!

Лучше умру, чем стольких ввергну в гроб.

В наш сладкий край вернетесь вы в свой дом,

Жене моей отвезите поклон,

Там — Пинабель (мой пер и родич он).

Там Бальдевин остался, мой сынок;

Он ваш сеньор: не покиньте его».

Вот поскакал... Так отбыл Гуенелон.

Аой.