Глава 10. Майя
Целую неделю шакал (то есть Ка-миль…) следовал за мной, как только я садилась в машину после учебы и направлялась в свою крепость. Моя комната находится в настоящей башне: на последнем этаже, единственная дверь, левое крыло. Кроме моей, здесь нет ни одной комнаты. Это практически чердак. Поэтому, говоря «крепость» и «башня», я не преувеличиваю. Но спасать меня нет желающих.
«Предлагаю в воскресенье пойти в СПА. Мне на почту пришла реклама с купонами», – остановившись на светофоре, читаю сообщение от Джекки в нашем чате.
Поджав губы, стучу краем телефона по подбородку, обдумывая.
Мне нужно будет отпрашиваться у Джамиля. Не у мамы или Галиба, а именно у Джема. И каждый раз в такие моменты я чувствую себя жалкой. Это унижение перед ним сворачивает кровь. Но бунт во мне против скотского отношения не собирается стихать. В какие-то моменты я трусиха, но бывают дни, типа этого, когда становится плевать.
«И попробуй только слиться на свидание с Джамилем, – летит следующее сообщение, вызывающее истерический смех. – У вас и так будет ворох выходных друг с другом».
Свидание… Ворох выходных… Ха-ха-ха!
Я задумываюсь, в какой именно момент все изменилось, после чего мой сводный стал таким? И почти сразу же отмахиваюсь. Ни одна трагедия мира не должна влиять на человека так, что он превращается в монстра. Ни одна!
Невыносимо хочется жестокой расправы над всеми Аджиевыми. И в чем-то я не отличаюсь от них. Эта семейка делает из меня монстра.
– «Джекки права, Майюх. Тебя не оттащить от него».
Несмотря на уговоры, собираюсь ответить отказом, когда в зеркале заднего вида замечаю знакомый «Форд», который отвлекает меня от дороги. Раздается хлопок. Машину ведет, едва успеваю оттормозиться и выровнять руль, чтобы не угодить в дерево. Зажмуриваюсь, а открыв глаза, понимаю, что жива и вроде как цела. Разве что напугана.
Выбираюсь из машины и трясущейся рукой прочесываю волосы. В груди болит от громкого сердечного марша. Ноги дрожат, я еле стою.
Что только что было? Хорошая возможность оказаться на том свете, где уже точно не встречу Аджиевых. И Камиля…
– Ты в порядке? – Шакал выходит из машины и направляется ко мне неторопливым шагом.
Отступаю. По привычке осматриваюсь. Я очень редко остаюсь одна, без наблюдения. Кажется, сейчас из-за кустов выскочит шакал номер два или другой порядковый номер.
– Похоже, что в порядке? – огрызаюсь. По венам продолжает кататься тлеющий страх. Все же умирать мне бы не хотелось.
– Запаска есть? – ровно спрашивает, опуская глаза вниз по моему телу. Вмиг чувствую себя раздетой. В который раз его взгляд прожигает мою одежду.
– Только не говори, что ты будешь менять мне колесо, – громко произношу я.
Происходящее напоминает мне театр и постановку в духе сюрреализма. Не верю я в такие совпадения.
– Предпочитаешь идти пешком до дома в такую погоду? Или менять самостоятельно?
Отворачиваюсь и запахиваю кожаную куртку. Пора надевать что-то потеплее. Ядреный сильный ветер превращает меня в покачивающуюся хрупкую веточку без единого листочка.
– Возможно, там, – указываю на багажник и отхожу.
Камиль снимает с себя косуху, оставаясь в одной футболке. Посвистывая, открывает мой багажник и достает из нижнего отсека новую покрышку. Из своего – какие-то неизвестные мне штуки для замены колеса. Подготовился?
Все движения варвара мастерски отточены, словно он проделывал это не один раз.
Пока между нами молчание, каждый увлечен своим делом: Кам – сменой колеса, я – им.
А если шакал подстроил аварию?
Или это проверка от Джамиля? После того, как Артур застукал меня и Кама в столовой, не удивлюсь внезапной проверке в исполнении дорогого жениха. Мысль крепчает, и на меня опускается удушающая волна паники. Никакой северный ветер не спасает от нехватки воздуха.
Но вокруг нас стоит мертвая тишина. Птицы не поют, солнце скрывается за тучи. Я никому не интересна в эту минуту.
Стою, облокотившись о старую машину, покрытую тонким слоем пыли, и разглядываю негодяя: его пальцы уверенно обращаются с инструментами; на лице отражается напряжение. В каждой черточке – масса эмоций, притягивающих мой взгляд и прошивающих его плотными нитками. Пожираю взглядом шею, за которую наверняка цеплялись все красотки города. Уверена. Я вижу пару бороздок с запекшейся кровью. И все-таки…
– А ты не такой придурок, как я думала, – говорю, отвернувшись в сторону.
Нельзя рассматривать шакала так близко. Нельзя!
Мышцы на его спине затвердели, и слепой бы увидел каждую очерченную линию. А я не слепая.
– Ну спасибо, – отвечает с придыханием, закручивая какую-то гайку.
– Ну пожалуйста.
Шакал.
– Готово. – Камиль совершает хитрые манипуляции с моим проколотым колесом и вытирает пот со лба. Испачканная футболка облепляет тело варвара, как вторая кожа, – жду тебя вечером с оплатой.
От наглости давлюсь воздухом. Из меня вырывается громкий смешок.
– Ты. Работаешь. На моего. Жениха! – Наступаю. Каждый шаг четкий. Рассерженный. Стук моих каблуков словно ставит громкие точки в этом предложении.
– Вот именно, орешек. – Хмыкает. Его тон серьезный. – На него. В моем контракте и слова не сказано о тебе, твоей безопасности или твоем здоровье. А посмотри-ка, я тебе колесо сменил, чтобы ты в кювет не ебанулась. Тянет на хороший минет. Как считаешь?
– Считаю, что ты больной! – Жутко краснею.
Эти красные полоски от женских ногтей врезаются в мои глаза и отпечатываются. Если прикрою веки, образ бороздок не исчезнет.
Низ живота пронзает горячая стрела и застревает внутри. Он целовал ее так же, как и меня?…
Камиль облизывается. Сплевывает. Снимает грязную футболку, чтобы заменить ее на другую, чистую. И это в холодный-то осенний день! Снова по-животному скалится, разминая шею с хрустом.
– Как часто думаешь о наших поцелуях, Майя?
Приоткрыв рот, втягиваю ставший морозным воздух. Шакал умеет читать мысли? И если я отвечу честно на его вопрос – каждую минуту, – пути назад не будет. Нас убьют…
– Вообще не думаю. Ты много о себе возомнил, Камиль…
– Правда?
Он оказывается рядом и подхватывает меня под бедра. Через секунду я уже сижу на багажнике своей машины, а шакал нависает надо мной черной тенью.
Мы переводим дыхание, словно бежали: я от него, он за мной. Перед глазами все плывет и обретает красный оттенок.
– А вот я думаю. И не только о поцелуях. Терпеть их не могу.
Смотрим друг другу в глаза. Мне трудно сопротивляться, потому что каждой клеткой меня влечет к этому варвару, о котором ничего, кроме имени, не знаю. Ну и кроме того, что он борзый и хамоватый тип, что тоже прямо говорит о моем сумасшествии.
Он плохой, Майя!
– О чем тогда?
Камиль довольно грубо касается моего лица. Пальцем нажимает на скулу, проводит по нижней губе, отводя ее в сторону. Проникает в рот, надавливая на язык. Это грязно во всех смыслах.
Он рассматривает меня потемневшим взглядом, в котором отражена безрассудная ярость. Шакал пичкает меня ею в свое удовольствие.
– Ты его не любишь. Ты его боишься. Ты его презираешь. В твоих глазах ясно читается: «Если его разорвет на части, я буду на седьмом небе от счастья». Так?
– Для шакала ты слишком много говоришь.
– Еще ты не доверяешь мне, – крепко удерживает за подбородок.
– А должна?
– Нет. И это единственное, что ты делаешь правильно.
– Ну хоть что-то правильное. Теперь отвали от меня.
Мы не двигаемся. Камиль скалится в мой рот, кончиком языка касаясь моей губы, которую вожделенно сминал. Зубами подцепляет тонкую кожу и оттягивает. Пора кричать, но я лишь перевариваю в себе новые ощущения. Я не хочу кричать…
– А как же расплатиться за помощь, орешек? – посмеивается.
Его горячие выдохи оседают на коже и ошпаривают. В животе все горит. Звук его голоса отдается звонкими молоточками в промежности.
– Ты же не хочешь, чтобы Джем узнал, куда ты часто ездишь?
Ты не знаешь, черт возьми! Ублюдочный шакал! Ты не можешь знать. Это единственное место, которое принадлежит только мне, и никто, ни одна живая душа не знает о нем. И твой хозяин в том числе.
– Подонок, – говорю в его губы.
Мы не целуемся, лишь елозим губами друг по другу, как какие-то мазохисты, когда до колик хочется целоваться.
– Не ангел, согласен.
Камиль отталкивается от машины и с каждым его шагом прочь мне становится холоднее и холоднее. Я ненавижу себя за то, что испытываю нечто похожее на начинающуюся зависимость. Будто его слюна в наш первый поцелуй поменяла мой ДНК-код.
– В восемь вечера, орешек. На нашем месте. Ой, прости. На твоем месте.
Потом новый шакал садится в машину и уезжает. Я не доехала до подъездной дороги какой-то километр. Уверена, трюк с проколом – его рук дело.